Sleeping over

Mis problemas con el alcohol me golpean aún en la sobriedad de un jueves en la tarde. Al anunciarle a mi madre que me iría de fin de semana con amigos, ella me enfrentó con la realidad. No había recordado que en mi última peda (en la que ella estaba presente) le dije sin ningún tapujo que la próxima vez que le dijera que saldría de la ciudad un fin de semana con amigos en realidad sería con el galán. Damn! Me sentí aún más raro al escuchar esa tarde de jueves salir de su compunjida voz algo muy parecido a la siguiente frase:

"Ten mucho cuidado, Ahhh!!! no seas tan promiscuo, cuídate mucho"

Lo que me escandalizó es que mi madre escogió justo la temporada en la que he sido menos promiscuo en mucho tiempo para aconsejarme no involucrarme en actividades de diversificación. ¿Acaso cree en su negación que mientras no salía con alguien guardaba estricto celibato?

Chale. Es una ironía que, al momento, el único lugar del que recibido ciertas dosis de rechazo por mi sexualidad, es de mi propia familia. Mi madre medio que me entiende, los demás prefieren sólo omitir el tema. No me siento agusto como para contarle a los padres alejados de ese ambiente la realidad sobre mi vida. Cierto, a veces incurro en excesos, pero tampoco vivo un capítulo de Queer As Folk todos los días.

Al final de cuentas ni salí de la ciudad este fin de semana, pero tampoco puse pie en mi casa. Pase todo el tiempo con él, yendo a dos fiestas el viernes por la noche, echando la hueva el sábado, viendo pelis, durmiendo juntos... y haciendo una fila de tres horas el domingo para ser parte de la última masa de personas que vieron la anunciadísima exposición de Frida Kahlo en Bellas Artes.

Y aquí estuve, en la ciudad. Lo que sería un fin de semana romántico con el galán en un pueblito del Bajío terminó por convertirse en un fin de semana [romántico] en la Ciudad de México. La cruda del sábado y la realidad del último fin de semana de vacaciones (que implicaba largas filas en las autopistas llegando a México DF) nos hizo cambiar de opinión. Llegué a casa el domingo en la noche, sin importarme verme contradicho frente a mis propios padres sobre mi verdadero paradero durante el fin de semana. Al final de cuentas ya no se hicieron más preguntas, es obvio que no quieren escuchar santo y seña de mis actividades, o de mis acompañantes.

Y así todos vivimos, incómodamente pero en paz, en la negación.

Infiltrados

Hacía mucho no veía al Friend. Así que me dió mucho gusto compartir con él un par de mezcales una noche de jueves en la Condesa, para lo que utilicé como excusa la entrega por parte del Friend de unas cartas de recomendación que él muy amablemente se encargó de recabar entre algunos profesores de mi alma mater, lugar en el que él trabaja.

Pobrecillo Friend, tuvo que esperarme hasta pasadas las 9 de la noche, hora en la que salgo de la oficina. Decidió esperarme en la flamante librería del Fondo de Cultura Económica que está en la Condesa. Al llegar, lo busco en el lugar más lógico: la cafetería en la que sirve un mesero que tiene un crush conmigo. No está. Siguiente lugar: los acogedores silloncitos donde la gente puede 1.- leer algún libro con mucho interés o 2.- posar, como si estuviera leyendo. No está. Le llamo, todo compungido, estresado, triste, le digo "¿dónde estás que no te veo?"

Como si no lo conociera. El Friend estaba estratégicamente parado en medio de un brindisito que conmemoraba quién sabe qué. Ahí estaba mi buen amigo, con copa de vino tinto en la mano, sugiriéndome que nos quedáramos ahí un momento, gorroneando el cocktail, dejando que el vino fuera el que nos fuera abriendo la garganta para tomar los mezcales subsecuentes. Mi finísima educación universitaria en prestigioso instituto académico desarrolló en mí la afinidar por gorronear un sinnúmero de cocktailes que cerraban la celebración de algún coloquio o simposio académico al cual ni siquiera asitía. En aquellos años felices bastaba sólo con salir de la clase de la tarde y darse una vuelta por la sala "Alfonso Reyes" para asistir a los últimos minutos de la conferencia en cuestión, para luego gozar descaradamente del vino malo y los canapés un poco mejores que los meseros ofrecían.

Recordando esas mocedades encontrábame yo, cuando el Friend llamó mi atención sobre las cualidades estético/chacalezcas de un poli que se encontraba cerca. Y es que los finísimos gustos del Friend lo llevan a señalar de vez en cuando qué personajes podrían cumplir sus "fantasías proletarias". No tardé más de diez segundos en emitir mi contundente juicio de reprobación, que el poli en cuestión se acercó hacia donde estábamos nosotros dos. Para mala suerte del Friend las intenciones del poli no eran otras más que la de informarnos que se trataba de un evento privado y las organizadoras se habían dado cuenta de que nosotros no éramos parte de los asistentes y que "ahora sí que" estábamos de "infiltrados". Nos pedía, eso sí, muy amablemente, a retirarnos del lugar. ¡Chaz! ¡qué pena! ¡Y y que sólo quería tomarme un mezcal! Ni hablar, tuvimos que emprender la graciosa retirada...

Terminé de leer "Harry Potter and the Deathly Hallows". Ignoro cuándo será la próxima vez que tome un libro para leerlo ávidamente. Espero reanudar pronto mis actividades bloggeras ahora que no utilizo los ratos de ocio para leer las más de 700 páginas de la última entrega de la historia del ñoñi niño mago.

Espero que la inspiración me llegue pronto. ¡No sé qué escribir!

Silencio

Piensas que, después de tanto tiempo, has perdido la capacidad para estar con alguien. La última vez que habías intentado salir en serio con un chico fue hace más de un año. Te acostumbras a conmemorar enfermizamentea la memoria de un largo noviazgo y la pésima forma en que terminó hace ya tres años. Pierdes la fe en el amor sencillo, crees que a tus 25, 26, ya no es posible pasar por la fómula mágica: chic@ "A" conoce a chic@ "B", se gustan, salen, y puede que terminen enamorándose. Crees que las tribulaciones veinteañeras de jóvenes adultos profesionistas hacen imposible que esa fórmula preparatoriana y universitaria mágica se repita. Las series que ves en la pantalla te ayudan a afianzar esa creencia: las chaquetas mentales que Carrie Bradshaw publica en su ficticia columna en "Sex and the City", los cansados vaivenes emocionales de Meredith Gery y sus fellow doctores wannabe en "Grey's Anatomy", you name it!

Te acostumbras a la idea de que, por el momento, será mejor no pensar mucho en encontrar a alguien. Te enfocas en otros temas: laborales, académicos. Echas desmadre y vives la vida loca. Por lo general no repites ninguna cita con algún chico. Nadie es lo suficientemente interesante. Es más, ni siquiera conviene involucrarse ahora. En pocos meses te irás a vivir fuera por un año. No tiene caso.

Y de repente, conoces a alguien de la forma más convencional siendo gay (en el antro). Platican, se caen bien, se besan.... Y como tú estas en el mood de "vivir la vida loca" terminas la velada en su departamemto. Intercambio protocolario de números telefónicos y posterior envío de mensajes de texto por el celular los días siguientes. Hasta ahí todo normal. Pasa poco más de una semana y quedan de verse de nuevo. Y de ahí pa'l real todo cambia. Antes de que te des cuenta ya fuiste con él un concierto de rock al que cayeron de forma espontánea, a una galería de arte, cenaste en su casa algunas veces, fuiste al cine con él y sus amigos, chocaron sendas copas de merlot en ese genial club de jazz art deco del centro, pasan juntos toda una tarde domingo en el centro de la ciudad, cantas con él una canción de Sin Bandera y otra de Soda Stereo en una fresi fiesta karaoke en Santa Fe, otro día preparan crème brûlé... Empiezas a conocer algunos detalles de su vida, y te sientes bien. Pasas algunas noches de viernes en su depa y vuelves a sentir lo maravilloso que es amanecer acompañado. En fin, terminas siendo un cliché con patas. ¡Chaz! estás saliendo con alguien y no eres el freak de siempre que se empeña en ponerle etiquetas a las cosas y que se pregunta "¿qué somos?", "¿hacia dónde vamos?"

Y así, te conviertes en un chilango menos estresado. Todo sale bien en tu vida durante esta temporada, el papelito que guardas en tu cartera y que te augura buena suerte este verano (en la cama), dice la puritita verdad.

Cero Estrés in the beach

Mis últimas vacaciones antes de dejar de ser burócrata federal las pasé en la playa. Mi viaje de hecho fueron dos, y es que un fin de semana de convivencia familiar en Acapulco casi se me empalma con una semana entera con amigos, en Playa Troncones, una peculiar comunidad de la costa grande de Guerrero, muy cerca de Ixtapa. Sabía que esta sería la última vez en mucho tiempo que vería el mar (al menos un mar decente, tropical, que ameritara caminar por su playa usando sólo una bermuda). Tenía que aprovechar todo el sol, toda la arena y toda el agua salada que pudiera obtener. Al final me emborraché de mar, me quedé con el sufiente sol como para poder presumir mientras escribo estas líneas el mejor y más cuidado bronceado de toda mi vida. No dejé que la amenza del estómage débil me arruinara mis vacaciones, por lo que me volví fan oficial del Imodium. Tomé Yolis, nadé como hacía mucho no lo hacía: sólo por el puro gusto de chapotear, jugué al tiburón en la alberca de una casa en la playa, y me remonté a mi infancia ñoña en la que al jugar, no tenía yo ningún empacho en morder los pies de mis víctimas, mientras buceaba sigiloso por debajo del agua... entré en personaje. Me eché una novela entera de García Márquez (más una revista Chilango, una revista Glamour que estaba a la mano, una GQ, una National Geographic... y ciertos poemas) y eso es un triunfo a la paciencia para alguien como yo, que no tiene el hábito de la lectura. Jugué juegos de mesa, perdí en Maratón, para vergüenza del Colmex y orgullo, cuestionado, de la Ibero. Comí uno de los pestos más interesantes que he probado: con camarones y una salsa al vino. Descubrí que a pesar de ser baratos, los vuelos de Interjet pueden ser demasiado fresas. Jugué con las olas a bordo de un body-board. Conocí la temible presa Infiernillo, experiencia que no resulta tan desafiante a bordo de una camioneta con mucho aire acondicionado que transita por una autopista brand-new.

Me afarré a mis vacaciones hasta el último momento. Ahora estoy de regreso, sin un ápice de inspiración y sin ninguna aventura cómico mágica musical que reseñar. Dejaré que corra el tiempo y, por lo pronto, me iré al cine con mi chico.

Mi verano japones-ito

Ya lo decía la galleta de la suerte que me comí en un Sushi-Ito hace un par de semanas:


"Tendrá buena suerte este verano".


Y aún cuando no creo tanto en esas cosas, nunca está de más guardar tan buen augurio en la cartera. Me desharé de él seguramente en septiembre, mientras vuele en medio del Atlántico con rumbo al un reino lejano. Será ahí cuando dictamine si esos papelitos tienen algún dejo de verdad. Un fiel lector me dijo un día que a todas esas suertes japonesas hay que agregar la frase "en la cama" al final. Así que estará por verse qué tanta buena suerte tendré en la cama este verano.

Por lo pronto, debo confesar que el papelito descansa junto a un boleto del Zinco Jazz Club, que funciona como recordatorio de una excelente velada que pasé con cierto acompañante misterioso una noche de jueves de la semana pasada. So far la suerte japonesa está vigente.

Hace un par de días vi al Friend, y me encontró muy repuesto ¿de qué? quién sabe... Dice que ya no tengo ojeras (¡joder! ¿acaso tenía yo ojeras permanentes?), y que no me ve tan estresado como de costumbre (¡EL TÍTULO DE MI BLOG PELIGRA!).

Cada día que pasa es más segura mi partida. Las cosas se están dando, y ahora todo está funcionando a pesar de las pésimas noticias de hace unos meses. Parece que al final de cuentas, mi super back-up plan está saliendo adelante. Y aunque algunas cosas geniales me han sucedido en lo que va de la temporada ("tendrá buena suerte este verano....en la cama"), no me estreso a mí mismo ni a la gente a mi alrededor con ansiedades del tipo "¡¿qué somos?!".

No quiero alardear prematuramente, no se me vaya a cebar mi gran historia. Por lo pronto los dejo, por una semana entera. Las vacaciones me llevarán a una playa poco conocida donde tendré suerte si logro encontrar algún lugar que pueda ser denominado "territorio Telcel".

Cheers!

You Are Barney

You could have been an intellectual leader... Instead, your whole life is an homage to beer You will be remembered for: your beautiful singing voice and your burps Your life philosophy: "There's nothing like beer to give you that inflated sense of self-esteem."

The Simpsons Personality Test

Gatorade in the Gay Parade

Soy una maraña de incongruencias, me quejo del desmadre vial que se genera cuando cierran las calles para dejar pasar bicicletas en domingo. Pero ahí me tuvieron el sábado pasado, marchando de lo lindo por el Paseo de la Reforma, para la incomodidad de los incautos automovilistas que pasaron por ahí a esa hora.

Pero empecemos por el principio, pues mi aventura comenzó (y pudo haber terminado abruptamente) la noche del viernes, cuando iba regresando a mi casa después de una noche de copas, una noche no tan loca, en casa de Mario para celebrar su cumpleaños junto con varios amigos. Había yo tomado más de las dos copas que, por ley, el Gobierno del DF tolera en la carga sanguínea de los automovilistas de la ciudad, y que pueden ser medidas con precisión gracias al conocido programa "Conduce sin alcohol". Un retén de dicho programa me detuvo en una calle en la que jamás se había puesto antes (damn police!) y, encontrándome detenido por un amable policía, caí en la cuenta de que mi única esperanza era bloffear, negar cualquier injesta alcohólica esa noche, y esperar por lo mejor. Experiencias anecdóticas propias y ajenas me han enseñado que, en caso de aceptar haber bebido la más mínima cantidad, uno no se salva de hacer la prueba. El poli me creyó no haber tomado una sola copa, así que pude sortear el retén sin haber hecho la prueba de detección de alcohol que sin duda me hubiera remitido a la delegación y a mi coche al corralón, arruinando con eso no sólo mis planes personales de sábado sino también toda una complicada logística familiar dirante el sábado por la mañana que ya se tenía acordada previamente con la madre y las hermanas. ¡En verdad valoro mi suerte! Pero ¿habré aprendido la lección?

La mañana del sábado tuve que dedicarme a muy tempranas horas a hacer un par de mandados que mi madre y hermana me habían solicitado el día anterior. Acepté gustoso cumplirlos siempre y cuando se me garantizara que podría asistir sin contratiempos a la marcha de orgullo gay de este año. Este año mi contingente estaría formado por Mario y Carolina A.K.A "La alcachofa asesina", un muy pequeño número de asistentes pero con diversión garantizada. Para el evento fui preparado. Empaqué en una bakpack no sólo una gorra para el sol, cámara y una chamarra para la lluvia, sino una pequeña hielera cargada de tres botellas de GATORADE previamente enfriadas en mi refri, debidamente preparadas con una dosis de vodka. Esta bebida garantiza la óptima hidratación del marchista, así como su (no tan sana) diversión. Una botella con vodka puro garantizaba la posibilidad de preparar cuantos GATORADES neecsitáramos, sólo habría que hacer una fila tipo antro en uno de los varios OXXO's y 7 Eleven's que estaban repartidos a lo largo del recorrido.

Mis acompañantes estuvieron conmigo sólo en la primera parte del recorrido. Esa en la que los contingentes estan estacionados en el tramo que existe entre el Ángel de la Independencia y la Diana Cazadora. Las dimensiones de la marcha eran las mismas que los años anteriores, creo. Y los contingentes eran tan variados como siempre: Los típicos tráilers de los antros, cargados de gente que baila al compás del punhis-punchis, los grupos de padres de familia orgullosos por sus hijos, osos, leathers, osos-leathers, lesbianas revolucionarias, cristianos, transexuales.

Se nos anexó un muy simpático amigo de Carolina, quien iba acompalado de un joven quien al final resultó haber estudiando en la misma preparatoria que yo. Mi contingente primario me abandonó a la altura de la glorieta de la Palma, no sin antes haber disfrutado de la maravillosa nueva bebida que inventé cuando, al hacer una escala en el baño del Starbuck's del Sheraton María Isabel, mezclé atinadamente mi vodka con un frozen Chai latte, muy recomendable.

Típico que te encuentars a viejos conocidos, algunos de los cuales se hacen los desentendidos y actúan como si no te hubieran visto (What's wring with these people!), otros algo más decentes con quienes te saludas cordialmente a pesar de tratarse de personas non-tan-gratas. Me encontre también con un interesante personaje con el que había salido un par de veces la semana anterior, y quien tal vez sea el tema de un POST futuro.

Al haber sido abandonado por Mario y Carolina, me le anexé a los amigos de Carolina que había conocido en ese momento, con quienes disfruté del resto de la marcha y del "after" que organizaron en casa de un amigo suyo en la San Miguel Chapultepec. A diferencia de otros años, nos quedamos un rato en la plancha del Zócalo a presenciar el evento cultural que se organiza (y que esta vez tendría a la reina del festejo a Astrid Haddad). Pero mi elevado estado etílico y lo rico de la plática con mis nuevos amigos (a los que sospecho no volveré a ver) me imídiero disfrutar del evento cultural.

Todo es blurry a partir de ahí. Recuerdo que cancelé mi asistencia a la comida de cumpleaños de un amigo de la prepa, por lo cual me siento muy mal. La seguimos en una casa que quedaba convenientemente cerca de donde tenía que estar en la noche. Y es que desde hacía un mes había comprado mi boleto para una tocada en el Salón 21, que contaba en el cartel a la cachonda Ely Guerra, quein jamás había visto en vivo y moría de ganas de ver. Logré ir al concierto, en efecto, donde seguí tomando cerveza. Logré ver a Ely y sólo a Ely. Sé que lo disfruté, pero sospecho que lo hubiera disfrutado más de haberme encontrado en un estado menos alterado de conciencia. Me fui temprano. No pude más. El saldo fue una cruda que no se repetía desde marzo. Y un domingo casi inutilizado en el que dormí la mayor parte del tiempo. Cielos! debo dejar los excesos, mi suerte no puede durar para siempre...

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Las biclas dominicales de Marcelo

Una de las cosas más disfrutables para cualquier chilango que posea un automóvil, es atravesar la ciudad de México en su coche un domingo. Las calles se vacían, la poca gente que conduce lo hace sin la menor malicia. Es posible ir de un lado a otro del DF en media hora, en las estaciones de radio sin locutores transmiten música que jamás se escucharía entre semana (versiones acústicas, covers bizarros, etc).

Claro, no todo en domingo es fluidez vehicular. Hay que tomar en cuenta el ocasional maratón o carrera familiar que cierra algunas calles importantes por un espacio de 2 a 4 horas; o alguna mega marcha en apoyo a frustrados candidatos presidenciales (proximo domingo) o en contra de la delincuencia generalizada (como esa en la que la gente se visitió de blanco e inundó el zócalo). Habrá también que alejarse de algún estadio de futbol cuando hay partido, o de algun gran auditorio cuando hay un concierto, como el Foro Sol o el Auditorio Nacional.

Bueno, a estas excepciones habrá que agregar ahora a los muy celebrados "ciclotones": eventos ideados por el gobierno de la ciudad, en los que la policía cierra varias calles importantes en aras de promover el uso de la bicicleta en una ciudad que no está hecha para tal efecto. El domingo pasado se llevó a cabo el segundo de estos eventos pro-bici, que a pesar de que tienen un fin muy loable, francamente entorpecen el tráfico de la ciudad en el único día en que es un privilegio subirse a un coche. Un recorrido que me huibiera tomado no más de 20 minutos (de Río Mixcoac a mi casa azcapotzalqueña), me llevó alrededor de una hora. Y eso que iba prevenido, y me fui por calles alternas a todo el desmadrito vial que los polis organizaron en pro de que las familias chilangas condujeran sus bicicletas en las vías rápidas del Circuito Interior. OK OK, una hora no es mucho, pero hay que tomar en cuenta que ERA DOMINGO! y además tenía que ver perder a la Selección Mexicana. Gracias a las biclas domingueras de Marcelo no pude ver el primer tiempo del partido completo. Y ustedes se preguntarán... ¿desde cuándo le gusta el futbol a este sujeto? Yo me lo pregunto también......

Creo que hay maneras menos invasivas de promover una causa como el uso de la bicicleta. Y siento que es exagerado cerrar una vía tan importante como el Circuito Interior, aunque sea en domingo, en una ciudad donde el libre tránsito de automovilistas y pasajeros de transporte público ya está de por sí entoprecido entre semana por marchas, plantones, obras viales monumentales y, por supuesto, demasiados automóviles. También creo que hay formas menos risibles de llamar la atención sobre el tema: Come on!, que un lunes de cada mes los altos funcionarios de la ciudad vayan a su trabajo en bicicleta no puede evitar arrancarnos una sonrisa. Y es que la cobertura mediática de este "programa" es tan minuciosa, que uno se puede enterar en el periodico del martes siguente qué marca de bicla se compró cada funcionario, cómo iban vestidos y quién hizo trampa y sólo recorrió medio camino para ser recogido posteriormente por algún achichincle chofer. Pero dudo mucho del impacto positivo en la gente que ese gesto mediático pueda tener.

Esperemos que como todo en este país, este ímpetu ciclista pase al olvido. O al menos, que se encuentren otras formas más innovadoras de promover la noble causa sin afectar a terceros. Se me hizo curioso pasar ese msimo día por el Periférico, justo a la altura donde pasa lal tan afamada ciclopista. No había un sólo ciclista usándola. Tal vez todos estaban en el ciclotón...

El encarguito

Gracias al Friend, me fue encomendado el engorroso encarguito de poner 8 cosas sobre mí. La semana pasada luché contra las ansias de cumplir mi deber, pero hoy lunes ya no pude más.

Aquí las reglas:


Cada jugador cuenta 8 cosas de sí mismo
Además de las 8 cosas tiene que escribir en su blog las reglas.
Por último tiene que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres/blog.
Por supuesto, no hay que olvidar dejarles un comentario que han sido seleccionadas para este juego.

Aquí están, pues, 8 cosas que tal vez no sabían de mí.



1.- Soy fan de "Sounds Eclectic", programa de radio de una estación de Santa Mónica CA, en la que trasnmiten música muy interesante.



2.- Soy "fans" de Harris Withbeck, un corresponsal de CNN en la Ciudad de México. Una vez lo vi sentado en la mesa junto a mí en un restaurante y casi me muero.



3.- Soy del vodka, la cerveza y el tequila. Detesto el whiskey y el ron.



4.- Mi defecto más grande: no tengo el hábito de la lectura (me pregunto entonces de dónde proviene mi vastísimo y políglota vocabulario)





5.- No me gusta el helado, es muy frío. Eso hace que mucha gente desconfíe de mí.





6.- El café se toma SIN azúcar, NI leche (excepto cuando vas a los Bisquets Obregón).





7.- Vivo en una colonia con un nombre muy singular: Hogar y Seguridad. Por eso cuando me preguntan dónde vivo, digo que en la Nueva Santa María, que en realidad está a dos casa de distancia de la mía.





8.- Generalmente mi coche está hecho un cerdo. Nada más le pongo gasolina porque sé que si no, no avanza. Siempre se me pasa llevarlo al servicio y darle un mantenimiento decente.



Le paso este encarguito a quien se le antoje

El Agujero JOX (sin tetas no hay paraiso)

EL GUSTO CULPOSO DE LA TEMPORADA: Una narco-telenovela colombiana de grandes tetas

Colombia invade el espectro de las telenovelas mexicanas de Televisa, y nadie parece hacer nada por evitar que le coman el mandado a las historias mexicanas originales. Telenovelas sudamericanas son adaptadas a la idiosincracia mexicana, siempre resultando en historias que son un hittazo mediático pero que no se destacan por la calidad de su factura: "Yo soy Betty, la fea" se transformó en "La fea más bella", "Pedro el Escamoso" se conviertió en "Yo amo a Juan Querendón" y ahora "Café con aroma de mujer" se nos presenta como "Destilando amor" (Ay que chulo título).


Durante meses he tenido que combatir la necesidad de chutarme la historia de amor de hueva de "La Gaviota", con tal de convivir con mi familia, que embelesada ve el Canal de las Estrellas, justo a la hora que llego a mi casa del trabajo. Lejos de contrarrestar ese nefasto hábito de quedarme a ver la historia, agarré interés por los altibajos de somníferos de la historia de amor de los protagonistas. Y como si no fuera suficiente, ahora quedé prendado de la historia de lo que fue un exitazo el año pasado en Colombia y que estos meses están transmitiéndo por Cable: La serie colombiana "Sin tetas no hay paraíso".



Hace dos domingos me aventé el maratón de los primeros capítulos de la novela y ahora procuro estar en mi casa todos los martes a las 10:30 de la noche, que es la hora en la que la transmiten. "Sin tetas no hay paraíso" está basada en un libro del mismo nombre y la historia es algo así como "Rubí" meets "María llena eres de gracia". Catalina, nuestra ambiciosa y bella (pero algo pendeja) protagonista, es una chica pobre que vive en los arrabales de una ciudad colombiana, cuyo sueño más grade es convertirse en una chica pre-pago (dama de compañia) de los manes (narcotraficantes) que pasan los fines de semana en las fincas (casas de campo) con el fin de que éstos le den todas las cosas que ella siempre ha añorado: dinero, joyas, autos, etc... Para ello, cuenta con el apoyo de su mejor amiga, Yesica, o "La Diabla", by far, el mejor personaje de la serie, una chica que entre semana pasa por una colegiala cualquiera, pero que en verdad es la proxeneta más eficaz de la región, la que le puede conseguir a los narcos hasta a la chica más difícil. Los únicos problemas de nuestra Catalina son: su novio, a quien ama y quien la ama a toda costa, pero a quien dejará por ser pobre y no poder darle lo que quiere y 2.- sus teticas, que son tan chiquiticas que no parecen gustarle a ningún narco. Así que ya sabrán, la historia se centra en los intentos desesperados de nuestra protagosnista por conseguir los cinco millones de pesos (colombianos, han de ser) que le servirán par apagar la operación que le agrende su busto y con lo que logrará satsifacer los deseos de algún maloso narcotraficante colombiano.

Muchas cosas me llaman la atención de esta serie. Primero, los modismos y el acentico con el que hablan todos los personajes, lo que complica un poco la comprensión de algunas frases, pero que al menos representa hasta cierto punto un reto intelectual que mantiene tu interés por la historia. Además no deja de ser cagada la forma en la que los colombianos se hablan tan respetuosamente de "usted" entre ellos, a pesar de que las interlocutoras sean prostitutas. La cancioncita pegagosa "El agujero", que sirve como tema musical de la novela, toda salsera y reggetonera, nos ubica en el contexto apropiado, y el videoclip no me puede dejar d e fascinar, con proyectando chicas prepago en cajas como si fueran puti-Barbies listas para ser vendidas. Las actuaciones no son malas, y aunque lo fueran, al menos el estilo es mucho muy diferente al que en México nos tienen acostumbrados. La verdad no estoy muy seguro de qué tan fiel a la realidad colombiana se asemeje la novela esta. Por ahí leí que las autoridades municipales de la ciudad de Pereira (donde ocurren los hechos) se quejaron amargamente con la televisora que proyecta la serie porque la historia ofendía a las mujeres de esa ciudad.

Sea como sea, ahora una telenovela colombiana ocupa mis anhelos televisivos de esta temporada. En vista de que fue un exitazo el año pasado y de que en México no parace haber historias originales interesantes (¿El pantera? ¿Y ahora que hago? POR FAVOR!!!!) seguramente tendremos por aquí en uno o dos años la versión mexicana de "Sin tetas no hay paraíso", super producción de Emilio Larrosa, protagonizada por Araceli Arámbula en su gran regreso a la pantalla chica, con la primera actriz Laura León, como la mamá de Catalina, y vayan ustedes a imaginar qué actirazos más.

Por lo pronto, ahí les dejo el video clip salsero-reggetonero que sirve como entrada musical de cada capítulo de la novela.

¿Más gustos culposos? -------------------------> CLICK AQUI

Sateleando

Desde hace algún tiempo no está mal visto tursitear por la ciudad en la que uno vive. Uno no puede ser considerado un digno chilango de caché sin antes haber paseado, por el puro gusto de hacerlo, por las principales atracciones que la ciudad ofrece: caminar por el Zócalo un fin de semana y presenciar la ceremonia en la que izan la bandera, caminar por Paseo de la Reforma para disfrutar la exposición de fotografías que ponen en las rejas de Chapultepec, o emborracharse feliz en una trajinera en Xochimilco.

Bueno, este fin de semana un grupo de chilangos ajenos a la zona conurbada y yo, dimos un paso adelante en lo que se refiere al turismo mega-urbano: un tour por Ciudad Satélite y su zona de influencia. Varios de los asistentes no habían podido visitar lugares tan paradigmáticos como Mundo E, el Parque Naucalli o el Bazar de Lomas Verdes (porque, honestamente, si vives en el DF, ¿qué rayos tienes que hacer en Satélite?).

Cruzandno la frontera.

Eso fue exactamente lo que quisimos descubrir, así que con cámara en mano, y una playlist de Ipod con música de Café Tacvba, Fernando Delgadillo y los Cosmetics (íconos musicales de Satélite) nos dirigimos en mi auto hacia esa lejana y conurbada región. No se trató de un paseo ahí no más por encimita. Probamos varias experiencias netamente satelucas, como perderse en los circuitos de Ciudad Satélite y comprar chucherías en el Bazar de Lomas Verdes. Hicimos grandes descubrimientos también! como el que las torres de Satélite son huecas por dentro. Comimos alimentos que no se consiguen tan facilmente en el DF: hamburguesas de Carl's Jr.

La tarde de un sábado nos dio para superar nuestro sentido del ridículo, valiéndonos madre que la gente nos viera con cara de bichos raros al estarnos tomando fotos en el obelisco de la plaza central de Mundo E, o en la explnadafda donde están las torres de Satélite, spot de la ciudad que todos los peatones que cruzan el periférico pasan por alto. ¿Qué descubrimos? Además de la caprichosa arquitectura de algunos lugares específicos (como las torres, el diseño de las calles de Cd Satélite, o el Toreo de Cuatro Caminos), no mucho. Todo lo que hay en la ciudad de México lo encuentras en Satélite, y visceversa. Claro, hay honrosas excepciones, como Carl's Jr, deliciosas hamburguesas, by the way. Tal vez por eso, es probable que una ruta del Turibús nunca llegue a esa zona.

A las personas que tienen una noción básica de la historia de la ciudad y su zona conurbada durante el s XX, Satélite y todo lo que le rodea les deja un sentimiento de melancolía. De la búsqueda de cierta perfección urbanística a la que jamás se llegó por una total falta de planeación. Del crecimiento de la clase media urbana y su afán por copiar el estilo de vida de los suburbios estadounidenses. A mí me trae recuerdos de mi infancia, y de mi ñoña juventud preparatoriana.

Secretos de Satelite: ¡Las torres son huecas!

Pero por más criticable que pueda ser Satélite y todo lo que lo rodea, no puedo renegar tanto de ello. Mi familia tiene parte de su orígen ahí mismo (aunque yo jamás he vivido en Edomex, thank goodness) y muchos de mis mejores amigos de la prepa los conocí en el ámbito sateluco.

más fotos del recorrido ---------> AQUI

La psique buga

No quiero generalizar ni ofender a un grupo poblacional en específico, tal vez este post esté lleno de lugares comunes y opiniones parciales, but then again, en este BLOG escribo sobre mis impresiones muy personales y (como lo he reconocido previamente) muy criticables.

Si de algo puedo estar orgulloso por ser gay es de tener la capacidad de expresar mis emociones tal y como son. OK OK OK, tal vez a veces me paso de la raya, sobre todo si el alcohol hace sus estragos. Pero desde que asumí mi gaydad poco me ha importado mostrar un lado sensible y hasta romper en llanto ante la gente a la que le tengo más confianza, si el momento lo amerita. No había hecho consciente qué tan diferentes podemos ser gays y bugas cuando se trata de expresar emociones hasta hace muy poco. Y es que, siendo francos, puedo contar a muy pocos buenos amigos míos que sean 1.- hombres y 2.- no gays.

Me preguntó cómo será el ambiente en un vestidor de mujeres. Seguramente las chicas se la pasan echando el chal mientras se acicalan jubilosas. De lo que sí estoy seguro ahora que he perdido todo pudor por la necesidad de bañarme con una veintena de ñores que definitivamente no son gays, es que en los vestidores de caballeros también se echa el chal, largo y tendido. Pequeños grupos de caballeros hablan sobre infinidad de temas: se mofan de los seguidores del equipo de fútbol que haya perdido el partido del domingo anterior, habla sobre los planes a futuro de sus hijos (que deben tener mi edad), cuentan sobre el embarazo de la esposa y la inminente llegada del primer hijo, le reclaman al compañero por no haber jugado con uno como habían quedado el día anterior, o de plano explican santo y seña sobre la terrible enfermedad que los aqueja y cómo es ya muy difícil hacer algo al respecto. Pero sospecho que la forma en la que estos temas son tratados difiere mucho de la de las señoritas, y definitivamente de la forma en la que yo, personalmente, me desenvuelvo con los míos.

Tomemos el caso del señor resignado con la inmimencia de su próxima muerte, quien además tiene una novia/esposa/amante (qué se yo) que le manda recaditos cursis por el celular, al parecer todos los días. Quiero pensar que esta mujer, al mandarle estos mensajes, le pinta una sonrisa al señor todas las mañanas, pero nuestro personaje no tiene ningún empacho en leerle en voz alta a sus cuates (y de paso al que se esté vistiendo cerca de ahí) la melosidad de los recados, agregándo comentarios del tipo "miren cómo la traigo" sin mostrar abiertamiente si está conmovido o no. Ni qué decir del alto volúmen de algunas voces y de los apodos raros que entre ellos se ponen (ja, y yo pensé que sólo era un problema de mi papá, quien me apoda de las formas más inimaginables).

Me pregunto por qué la mayoría de los hombres heterosexuales tienen que esconder cualquier viso de conmoción con expresiones que a veces rayan en lo grotesco, escudándose en un machismo burdo. Repito, no quiero decir que según mi percepción todos sean así. Conozco uno que otro gay que no podría tener un comportamiento más buga, así como también sé que hay chicos heterosexuales por ahí, que no tienen miedo en expresar lo que sienten y lo publican sin problema, pero siento que se trata de excepciones.

Y no se crean, es obvio que también hay actitudes que generalmente se asocian con los gays que mucha gente considera repulsivos. Pero ahí donde a los buguitas les encanta hablar de fútbol y de "cómo las traen muertas", yo, la verdad, prefiero el joteo.

Young man!

In the gay culture, the song was understood as celebrating the YMCA's reputation as a popular cruising and hookup spot, particularly for the younger gay men to whom it was addressed (ironically, at the time that the song was a hit, the gay community both increased its visibility and no longer felt the need to use organizations such as the YMCA as a cover for its sexual activities, and the YMCA moved toward being a more family-oriented and less exclusively male organization).

De repente, me descubo a mí mismo comprando en Martí uno de esos trajes de baño con los que jamás se dejaría uno ver en la playa: de lycra, pegadito. ¡Ah! no pueden faltar los googles. Rescato de los rincones más recónditos del clóset un par de aletas que solía usar cuando nadaba en la entonces recién inaugurada alberca olímpica de la prepa. Días después estás pagando en la caja de un centro deportivo 1064 pesos por cargo de inscricpión, más 1300 pesos de la mensualidad de junio. Te dan un folletito con los horarios de las clases de natación. Te toman una foto para tu credencial. Fuck! ¿En qué estás pensando? ¿Nadar de lunes a viernes de 7 a 8 AM? ¿Y las idas a tomar la copa entre semana? ¿Las noches de desvelo viendo la tele en tu cuarto? No más.

Al parecer YMCA dejará de tener el significado que tuvo para mí toda la vida: esa inolvidable coreografía que lo mismo he bailado en bodas que en antros y fiestas en patios de casas. Ahora YMCA es lo que es: La "Young Christian Men Association". Un pensaría que por el nombre lo que encontraría uno en las instalaciones deportivas de la YMCA serían nutridos grupos de jóvenes y pervertibles hombres cristianos ejercitándose. La realidad es diferente, obviamente.

Si hace unos meses sacrifiqué horas de sueño y salidas nocturnas entre semana para mejorar mi francés por las mañanas, a partir de esta semana lo haré para bajar la lonjita y, si mi metabolismo aún me lo permite, poneme buenote. Sí, ahora resulta que un chilango cualquiera nadará por las mañanas antes de ir a trabajar. Hubo algunos alicientes para tomar la fatal decisión: La siempre presente necesidad de hacer ejercicio y mi falta de avocación al respecto en los últimos meses; la ubicación de la YMCA de Av. Ejército Nacional, estatégicamente localizada a medio camino entre mi casa y mi trabajo; así como la posibilidad de ir acompañado de mi mejor amigo de la secundaria, quien ya estaba inscrito y me ha sonsacado a unírmele.

Mi vida social entre semana morirá, es inevitable. Una cosa es ir a una clase de francés estando crudo y hacer como que se pone atención, pero otra muy diferente es nadar 1500 metros o más, a las 7 de la mañana, habiéndose desvelado la noche anterior. Y mis días serán más largos. Mis hábitos viciosos disminuirán. Damnit! Habré de superar ese pudor que me impidió encuerarme ante Tunick en el zócalo y bañarme en esas regaderas comunales propias de los vestidores de hombres. Cha-le.

El ñoño de la secu

Cuando ha pasado tanto tiempo luego no te das cuenta de la magnitud de los cambios que ha habido en tu vida. Pasas de ser el ñoño con pocos amigos/10 en matemáticas/no te dejo copiar mi examen, a un ñoño un poco más estilachero/gay superficial/melómano/alcohólico y comelón/ amante de las bebidas alcohólicas de colores servidas en copa martinera y de comer en restaurantes raros... y tuvieron que pasar poco más de 10 años (y un reencuentro) para darte cuenta de esto.

HI5 es una fuente potencial de nuevos amigos y citas, así como de la posibilidad de toparte con quienes salías al recreo en la primaria en la secundaria. Y me puse muy contento (aunque también recordé lo ñoño que fui) cuando recibí un comment en mi perfil de HI5 de quien fuera mi mejor amigo en la secundaria y a quien no veo desde 1997: "¿Tú eres Enrique Romero Leal? quien ganó 1er lugar en ortografía por el Distrito Federal chale si eres o no eres, me dices va?" Chequen, pa' empezar, cómo la gente que cursó la secu conmigo me recuerda. Sí sí sí, gané un concurso de ortografía a nivel DF en 1° de secu, pero eso sólo sirvió en su momento para ampliar mi aura de "ñoño" en franco detrimento de mis capacidades de sociabilización. Muy tarde fue cuando pude combinar ñoñería escolar y chidez social.

Cuando ves a alguien con el que no habías tratado durante más de 10 años, tu vida y lo que has hecho con ella se te pone de frente. En serio me dio mucho gusto ver a mi amigo y recordar enemil anécdotas secundariezcas que pasamos. Fue muy interesante también enterarse de lo que hacen ahora algunos compañeros que tuvimos en la secu y a quienes yo les había perdido la pista o aprender que, por ñoño, cierto profesor me detestaba.

Sigo siendo ñoño aún, pero creo que más matizado. Todavía puedo hacer cosas como consultar la RAE cuando entro en un debate por messenger con cierto interlocutor sobre la forma en la que se escribe la palabra "alipús", o pasar los ratos muertos que tengo en el trabajo repasando WIKIPEDIA aprendiendo sobre la carrera política de algún dictadorzuelo autoritario en Asia Central. Para Barbs siempre seré el tipo que el primer día de clases del segundo semestre de la carrera escribió la autobiografía más ñoña, que hablaba sobre el niño inteligente, becado, que sorteaba los obstáculos que le imponía la vida y se superaba. Pero esos días de grandeza académica en los que gané el Primer Lugar del Concurso de Ortografía en el DF (pero que casi todas las tardes me quedaba encerrado en casa sin salir con amigos) están atrás para siempre.

Chilango ANTIsingelringen

¿Qué sucedió ayer que de repente todo el mundo en el messenger tenía en su nick algo alusivo a este movimiento singelringen? Chale, debo decirles que el concepto singelringen como tal se me hizo de lo más reprobable. Ahora resulta que necesitamos un anillo para proyectar al exterior que estamos cómodos con nuestra soltería. ¡¿Hello?! ¿Qué no se supone que NO llevar anillo sería suficiente señal? El Kike gruñis de estas últimas temporadas les tiene que decir que, al menos en lo que respecta a este movimiento en específico, pienso que es sólo una manera en la que se pretende captar a un público cautivo que no tiene por qué gastar en anillos de compromiso. Bueno déjenme anunciar una cosa: jamás me verán usando semejante cosa (aunque más rápido cae un hablador que un cojo).

No creo que un grupo poblacional (en este caso los solteros-cool-con-poder-adquisitivo) deba reafirmar la satisfacción que tienen mediante el uso de una prenda, accesorio o similar. El estar bien consigo mismo no tiene nada que ver con eso.

Y creo que todo este debate no tiene nada que ver con qué grupo poblacional tiene más probabilidad de alcanzar una estabilidad emocional. Por cada soltero insatisfecho podemos contar a un casado (o ennoviado) infeliz. Según mi punto de vista nada tiene que ver el estatus marital, lo importante es la forma en la que cada uno de nosotros enfrenta la vida. Alguien constantemente depresivo y/o autodestructivo no va a cambiar mágicamente su mood con sólo cambiar su estado civil. Seguirá siendo autodestructivo con o sin novio, con o sin anillo. Alguien pleno, equilibrado, feliz, lo seguirá siendo estando casado o soltero. Le encontrará sabor a cada uno de estos estados. Durante una temporada determinada se divertirá de lo lindo coqueteando y disfrutará su libertad al no tener ningún compromiso serio. Per en otro momento será la persona más feliz cultivando una relación romántica significatva. Ese, gente, es el estado de ánimo ideal. Es ser feliz, independientemente del estado civil.

OK, ¡Celebremos nuestra soltería! La verdad yo me siento privilegiado por el estilo de vida que llevo, y al que aspiro. Y confieso que, al ritmo que llevo las cosas, una relación de pareja que me dure más de un año no parece estar dentro de las prioridades al menos en el mediano plazo.

Pero celebremos también a aquellos que tienen a alguien y son felices (y tienen un anillo para expresarlo). Sintámonos auténticamente felices cuando vayamos a la boda de una pareja que en verdad se ame.

Y (¿por qué no?), celebremos, cuando llegue el momento, el haber encontrado a alguien que nos genera y al que le generamos mariposas.

Pero mientras tanto disfrutemos de nuestra soltería. Porque si es cierto lo que dicen (que los solteros se deprimen más pero también se divierten más), eso quiere decir que los solteros generalmente vivimos más intensamente. Genial.

¡OSO!

Su servidor es invitado, de última hora, al festejo de cumpleaños de su buen amigo Froy. No me lo podía perder, le debo mucho a Froy y por eso lo estimo. Además el festejado es la diversión con patas. No me importó romper una de esas reglas sociales autoimpuestas que siempre procuro seguir y llegué sin nadie que me acompañara y con la certeza de que la mayoría de los asistentes serían desconocidos. Sería una pequeña reunión en el departamento de la Condesa donde viven él y su novio, en mi opinión, el departamento mejor decorado ever (no cabe duda que los colmecas tenemos buen gusto). Como sospeché, la mayoría de los asistentes eran totales desconocidos para mí, pero resultaba muy jocoso el hecho que la muchos de ellos hayan conocido a Froy en los días en los que todos ellos formaban parte de los célebres plantones de Reforma el año pasado. El hecho de que el sujeto que estaba sentado junto a mí en el sillón no fuera nada feo e hiciera comentarios muy elocuentes también amplió mi interés en la conversación, que la mayor parte del tiempo versó sobre las inciativas progresistas (aborto, sociedades de conviviencia, regulación de la prostitución) que la comisión parlamentaria de la ALDF en la que él trabaja impulsó o impulsará en el futuro.

Me emociona la perspectiva de estar platicando con mi vecino de sillón, quien venía acompañado de dos amigos (un chico y una chica) que complementaban su plática. Pasa el tiempo y llega más gente: el sector Colmex se hace presente, sólo que se trataba de la banda pesada de una generación ajena a la mía con la que nunca me sentí muy identificado. Como es natural, la reunión se divide en dos: 1.- Colmex y 2.- no Colmex. Yo me quedo en el sector 2.- No Colmex, embelesado con la elocuencia de este vecino de sillón que, a pesar de su izquierdismo natural, reconoce algunos puntos criticables del partido que gobierna esta ciudad (y con el que comulga).

El lenguaje corporal de varios asistentes me hizo identificar fácilmente a los güeyes que iban con pareja, y se me emociona darme cuenta que mi vecino de sillón no proyecta ningun tipo de comprtamiento parejil hacia ninguno de sus acompañantes. No manita sudadas, no abrazos recurrentes, no apodos ridículamente cursis hacia nadie. Pienso "debo hacer algo, en verdad me está gustando este sujeto". Aprovechando el contexto de la plática en ese preciso momento, hago una burda encuesta preliminar en la que participan él y sus dos acompañantes. Pregunto "¿quién tiene novio?" y me doy cuenta, para mi pesar, que el vecino de sillón levanta la mano. "Ni modo", pienso, demasiado bueno para ser verdad. Se me ocurre que en esa reunión por alguna razón el novio no asistió. Ni pedo, continúo la plática rica y elimino cualquier intención de ligue para con él. En un momento determinado, él se para por una bebida o al baño, ya no lo recuerdo. No me quedo con las ganas. La tercera copa de vino hace que me anime a comentarle a sus acompañantes (la chica y el chico) que "es una verdadera lástima que su amigo tenga novio...."

"SI, SOY YO", me responde muy enfático el acompañante varón. Enmudezco. Cambio el tema de conversación y en cuanto la oportunidad de presenta, me anexo a algún otro grupito en la reunión.

Es de todos conocido que mi gaydar apesta, pero la verdad me volé la barda al no fijarme que mi interlocutor tuviera novio (y éste estuviera presente). En mi defensa debo insistir que en todo el rato que estuvimos platicando, la pareja jamás se sentó junta (de hecho estaban en sillones diferentes), ni tanpoco mostraban ningún comprtamiento que revelara su condición. Al despedirme de mi anfitrión le digo lo sucedido y él me cuenta que la pareja lleva 8 años estar junta.

¿Eso pasa cuando una pareja lleva tanto tiempo? ¿Dejas de emplear apodos ridículos, y de rozar discretamente la mano de tu novio(a) mientras hablas con el resto de la concurrencia sobre la película de moda? Me niego a eso ¿No debería haber un mínimo código de comportamiento espontáneo que revele la situación amorosa de las personas? Según yo, estaba perfectamente capacitado para distinguir esos matices del comportamiento social. Veo que no. Y por eso pasé un gran oso aquella velada. Menos mal que jamás volveré a ver a esas personas.

Del Vive Latino y Nicolas Sarkozy

Todo pasa por una razón. Esa es una frase que me han estado diciendo mucho la última semana, en vista de mi reciente fracaso vocacional, y pude comprobar su entera veracidad el domingo pasado.

Ségolene Royal y Nicolas Sarkozky se pelearon la Presidencia de Francia en una segunda vuelta que resultó de lo más competida y en la que el 85% del electorado participó. El domingo fueron los elecciones. Ahora sabemos que Sarkozky ganó con un poco más de la mitad y Francia seguirá sin ser gobernada por la izquierda. Eso no lo sabíamos antes del domingo.

Yo no fui a Coachella este año, pero El Vive Latino 2007 se celebró el pasado sabado y domingo. Este sería el año en el que al fin mis convicciones rockeras y mi poder adquisitivo se conjuntarían para poder asistir a este evento de grandes proporciones. Después de una serie de deliberaciones con varios de mis potenciales asistentes, el plan resultó ser ir el domingo, en vista de que mi abnegada hermana no podría ir el primer día, porque trabaja los sábados. Listo, iría sólo un día, mejor que nada, y sería el domingo, pa que mi hermanilla pudiera ir, nos acompañaría su novio. Una vez tomada la decisión, mi muy acomedida hermana se ofreció a comparar los boletos en Ticketmaster.

El día que los compró, por ahí del miércoles, me habló toda emocionada avisándome que ya los tenía. Pero al leerme la información cayó en cuenta la muy sonza que había comprado boletos para el día equivocado. Chan! El resto de la semana consistió en una vendimia infructuosa de tres boletos para la edición del sábado el Vive Latino. Cuando era obvio que no serían vendidos, optamos por enfrentar la realidad. Mi cuñado y yo iríamos al evento desde temprano, para aprovehcar el día. Mi hermana, la culpable de toda esta desgracia, nos alcanzaría después de las 5 PM, saliendo del trabajo.

Ni modo, me quedaría con las ganas de ver a Ely Guerra, a Los Dynamite y a Café Tacvba. Pero en su lugar podrí aver a Cerati, a Austin TV, los Búnkers y a los Cosmetics, among many others. El sábado, aún crudo por el festejo cumpleañero del buen Froy, me dirigí en mi auto junto con mi cuñado al que sólo trato cuando la hermana nos reúne, rumbo al Foro Sol. En vista de mi precaria situación insití en hacer una escala en el Wings de Boulervard Aeropuerto, en donde hiciemos el primer gran descubrimiento del día: su buffet de desayuno. Incluída barbacoa y ampolletitas de Corona, lo que nos permitió empezar a chelear a las 11:30. Muy buena hora si tomamos en cuenta que, como descubrimos después, la venta de cerveza en el Vive Latino no sería permitida hasta las 2:30 de la tarde.

Emocionados y con la mejor disposición por pasar un buen rato a pesar de lo bizarro de las circunstancias, mi cuñado y yo nos empezamos a planear desde el desayuno las bandas que veríamos. Había que ser muy cuidadosos, y es que en el lapso de que va de la 1 PM a las 10:30 PM tocarían simultaneamente una treintena de bandas de rock en tres escenarios diferentes. Para el lector foráneo, déjenme explicar que el escenario principal ubicábase en el centro de lo que en otras ocasiones funge como la cancha de beisbol más grande de la ciudad. Es ahí donde se dan los conciertos más grandes del DF después del Estadio Azteca, donde han aparecido desde Britney hasta Aerosmith y Robbie Williams. Los escenarios alternos estaban en lados opuestos de la pista de un autódromo que rodea dicho estadio de beisbol.

Llegamos no tan temprano, y después de adquirir mi oportuna gorrita conmemorativa que fue la compra más útil de todo mi fin de semana, entramos lo más apresuradamente posible al escenario alterno más lejano a la entrada para ver si alcanzábamos a llegar a ver el acto de la primera banda del día, "Réplica". No lo logramos. Ni modo, yo ya había visto a Réplica en una ocasión anterior y no nos quedó más que esperar a que apareciera el siguiente grupo: "No Somos Machos (Pero Somos Muchos)", que prendieron con sus mezclas bizarras pero muy bien logradas al estilo Cumbia mix meets Control Machete. No estuvieron tan chidos si los comparamos con la mega sorpresota del día, al menos en lo que respecta a mi y a Lalo, mi cuñado. Y es que la siguiente banda "Six Million Dollar Weirdo" simplemente no tuvo madre. Todos sus integrantes vestían estrafalariamente pero las que se volaban la barda eran las galactiquísimas baterista y bajista. ¡Y qué cachondería de la bajista eh! Mis respetos. El vocalista basaba su acto más en el escándalo que en su voz, pero eso no me importó (por obvias razones), y es que el muy desinhibido se le adelantó a Spencer Tunick y no tuvo ningún empacho en mostrarse tal como es. El sonido synthpoppero de la banda suena muy bien en vivo y todo su acto invita a desmadrarse, y así lo hicimos, justo cuando más calor hacía, y cuando aún no vendían cerveza....

Acabando su acto, nos fuimos corriendo al escenario principal a ver a "Austin TV". Me dolió no poder quedarme a ver a los uruguashos del "Cuarteto de Nos", pero hay que hacer patria, y yo tenía la gran curiosidad de ver a "Austin TV", quienes según mi conocimiento, siempre tocan disfrazados de algo diferente cuando se presentan en vivo. Así fue esta vez, iban disfrazados de verde, como grandes alienígenas de ojos rasgados, acompañados de un "coro" de grandes pinos que se contoneaban al ritmo de la banda. Su música siempre me ha parecido muy apropiada para musicalizar alguna secuencia de una película y es que aunque sea rock y toda la cosa, jamás tiene letras y siempre te hace sentir como... melancólico. A partir de esa hora comenzó el consumo de cerveza, y de ahí en adelante, todo nuestro capital se destinó a la compra y posterior comsumo ininterrumpido de la bebida. Oh grandiosa cerveza que en días soleados y de rock eres como un elixir.

No me quedé a ver todo el acto de "Austin TV". Me animé a dejar a Lalo y su chela ahí para ir solo a ver los satelucos "Cosmetics", cuyas dos canciones conocidas me gustan mucho y no podía perderme en vivo. No me decepcionaron, se escuchan demasiado bien en vivo, y sus demás rolas son bastante atractivas. Cantan en un inglés perfecto (a diferencia de los "Six Million Dollar Weirdo", a quienes sí se les llega notar lo Región 4). Ya no me quedé a ver a "Furland", y es que aunque me gusten mucho, ya los había visto y a esa hora el gentío me hizo pensar que era mejor idea ir con el acompañante y no separarse el resto del evento. Regresé a donde mi cuñado, en donde estaba a punto de salir "Porter", quien no me llama tanto la atención pero habría que ver de todas formas, no más pa poder saber de lo que uno habla no? Y pues la banda, chida, se escuchaba muy bien, pero su vocalista, quien ha de haber consumido sustancias fuera de lo convencional, me dio mucho miedo: era un morrito de nó más de 21 años con jeans, sin playera, lente oscuro y una piel de oso cubriéndole la espalda. Todo su torso encontrábase pintado con marcador indeleble, por ahí alcancé a ver una dibujo de Benito Bodoque y un letrero que decía "Drama Mex". Su particular voz incrementaba lo creepy de la escena, pero en general, debo reconocer que la banda es grande.

"Los Bunkers" siguieron, mientras el cielo se nublaba peligrosamente. Abrieron con "Miéntele" y prendieron lo suficiente como para mantener mi interés mientras se echaban un par de rolas que yo no conocía. La escena de esa tarde se la llevaron los "Bunkers" al tocar "Llueve sobre la ciudad" justo cuando no podía estar más nublado y las primeras gotas caían sobre nosotros. La cerveza seguía fluyendo. Los ánimos eran de desmadre. Algunos grupúsculos tuvieron la idea de tomar de forma espontánea alguna de las lonas que cubría el césped de la pista y usarlas como trampolín, para lanzar por los aires a la chica delgada que se dejara. El precio que esas chicas habrían de pagar por subirse a la atracción sería definido atinadamente por una turba enardecida: "Chihi pa la banda!"

Siguieron los de "División Minúscula", a los que Lalo adora (aprendí) pero que a mí no me sorpendieron en absoluto. Más o menos a esta hora mi hermana ya estaba en camino, muerta de coraje porque durante la tarde le estuvimos mandando mensajitos y le contábamos de lo que se estaba perdiendio. Y a partir de entonces ya no nos movimos de lugar, el resto del cartel comprendía a las bandas más fuertes del día: "El TRI", "Fobia" y "Cerati". Para cuando mi hermana llegó Lalo y yo ya estábamos pedos pedos pedos. Habíamos agarrado una de esas pedas felices que pocas veces se presentan, y eso gracias a la combinación de música, gentío en ambiente festivo, cerveza abundante y un ligero olor a mota de vez en cuando.

"El TRI" fue lo que más prendió, y es que aunque uno no sea fan se sabe todas sus rolas... y las canta. Alex Lora es todo un showman que tiene los años de experiencia para agitar a una multitud chilanga con sus consignas antigringas y exhacerbadamente nacionalistas. Gran tocada, gran ambiente. Creo que "Fobia" fue lo más equis de lo que pude presenciar. No creo que haya algo memorable de su acto, no estuvo mal, pero hoy lunes, no trascendió. Y finalmente "Cerati", otro de los grandes a quien al principio yo no tenía muchas ganas de ver porque al mismo tiempo se presentaría en otro escenario "Calle 13", grupo reggetonero con canciones con mensaje social (y contoneo sexoso). Al final Ceratri fue al que vimos, en vista de la cantidad imrpesionante de gente que se movió al escenario de "Calle 13" unos momentos antes de que su acto comenzara. Ni pedo, de todas formas yo nunca había visto al Cerati, así que era como la tarea. No decepcionó, pero es muy obvio que, al menos en México, este hombre ya no está en su apogeo. Salimos del evento antes de que terminara su acto, después de que cantara "Siempre es hoy". No sabíamos nada sobre la banda que cerraría ese día: "Desorden Público". Y tampoco nos interesaba quedarnos en caso de que se presentara algún grupo sorpresa. Salimos temprano, felices, alcoholizados y poco pachecos y con ganas de encontrar boletos para el día siguiente. No lo logramos, las localidades ya estaban agotadas.

El domingo Francia voto, y votó por Sarkozy. Más o menos a las 3 de la tarde, hora de México, ya se sabía el resultado. BBC, TV5, CNN Internacional lo mostraban al mundo. Yo tenía que estar pendiente. Había que estar preparado en caso de que surgiera la necesidad de gestionar la felicitación oficial del gob. de México al presidente electo galo. Chale, fue necesario. A las 5:30 recibo la llamada. Hay que ir a la oficina a hacer las gestiones correspondientes. De haber estado en ese momento en el Vive Latino, hubiera recibido la llamada justo cuando Ely Guerra tocaba. Me hubiera perdido de Kinky, de Zoé y de Café Tacvba, lo mejor del evento. Me hubiera dado un coraje.... En lugar de eso pude llegar a la oficina en media hora, hacer lo propio y estar de regreso en mi casita antes de las 8 para poder seguir durmiendo. Al fin de cuentas la equivocación de mi hermana tuvo un lado positivo. Todo pasa por una razón.

Velita prendida

No creo que sea lo mejor echar todas las papas a un costal. A pesar de que siempre siempre tendremos un ideal muy definido en mente y que todas nuestras acciones se encaminen hacia ese objetivo, nunca estará de más tener un backup plan. Pasa esto en muchos aspectos de nuestras vidas: tenemos al novio perfecto pero procuramos cultivar a esa otra persona que no nos es indiferente, no vaya a serla de malas y se quede uno solo. Tenemos el trabajo soñado (o al menos estamos muy agusto por el momento), pero no nos molesta estar recibiendo información sobre otras oportunidades. Diseñamos nuestro futuro alrededor de un plan exacto, pero al mismo tiempo movemos las cosas para que, en caso de no lograr ese futuro buscado, tengamos algo más que nos espere.

Se me acaba de arruinar por el momento mi plan ideal. Por suerte tengo mi backup plan, una velita prendida, que aún cuando hoy siga siendo una posibilidad válida, hacen falta meses y muy diversos trámites de hueva para poder asegurar que se concrete. Al final de cuentas el año próximo no viviré en Yuma o en Tecun Umán. Si las cosas salen como espero, el año que viene sufriré del terrible clima londinense, mientras pululo por la ciudad en ropa casual, usando una bufandita estilachera y abrigo. Tal vez hasta me anime a volver a perforarme la ceja, siempre me gustó ese look. Ya veremos, ya veremos...

Tengo a mis amigos, mis respetos a ellos, tres en especial, que ayer estaban más estresados que yo, y una de las cuales sospecho que lloró aún más que este autor. Tengo mi familia, que siempre está ahí y esta vez me apapachó bien chido. Tengo mi trabajo, que me mantiene ocupado y aprendiendo (aunque estos días no esté muy interesado en los temas de política exterior mexicana por obvias razones).

Y así es como, de una forma burda, tal vez demasiado pública, pero que creo necesaria, empiezo a exorcisar los eventos de esta semana. Ahora a lo que me truje chencho: la chamba y la posterior maestría.