The ugly business of dumping someone...

Hace tiempo descubrí que ser la víctima puede llegar a ser muy cómodo. Siendo la víctima fue como navegué durante buena parte de estos últimos dos años, cosechando la lástima de mis amigos y empeñándome en hacer que otros se vieran como "los malos", los que me hicieron daño y se aprovecharon de mi ingenuidad. He sido bateado algunas veces en mi vida, en diferentes magnitudes. Siempre me cagó la madre tener que chutarme incómodas situaciones en las que se me explicaba una insulsa serie de razones por las que no habría que seguir (razones que, al final de cuentas, yo me enteraba que ni eran las verdaderas). Me enojaba mucho saber que granujas y mentecatos no podían agarrarse los huevos y decirme, plain and simple, que ya no les interesaba salir conmigo, que habían conocido a alguien más, o lo que sea. Sus razones pendejas y falta de valor se me hacían la peor ofensa. No podía ser tan difícil para ellos decirme la neta no?, después de todo el agraviado terminaba siendo yo y ellos continuarían felices de la vida su búsqueda del amor por otros rumbos.

¿Pero qué pasa cuando te encuentras del otro lado? ¿Qué haces cuando saliste, aunque sea una vez, con alguien que está muy entusiasmado contigo a pesar de que tú perdiste todo el interés? ¿Cómo le dices que siempre no? Una vez, hace meses, me encontré en esa situación y decidí ser congruente con mi discurso y, en una muy incómoda cena en el Péndulo de Polanco, le dije, plain and simple, que no tenía interés en seguir viéndolo, que no había mariposas. La cara que puso es algo que no quiero volver a ver. Tal vez por eso, nosotros los mentecatos y cobardes hombres, preferimos evitarnos el drama de decirle a una persona que ya no nos interesa seguir saliendo. Resulta más cómodo no contestar llamadas, responder a los recaditos del teléfono con mensajes escuetos y nada alentadores y, en general, esperar a que la cosa muera por sí sola.

El abogado corredor de Chapulptepec regresó el miércoles pasado a la ciudad. Desde entonces he recibido varias llamadas a mi celular y algunos recados. NO he contestado a la mayor parte de ellos, no sé si hacerlo. NO es que el hombre sea psycho ni mucho menos, yo tengo mi gran culpa. Habré de confesar que aquella cita en la que cenamos una noche de jueves no terminó sólo en una sesión de faje automovilístico (shame on me). Ayer todavía me mandó un recadillo preguntándome si iría a correr por la noche, le dije que no, porque iría con un amigo al cine (el Chiquis me había sonzacado para no ir a correr y cenar sushi en su casa en una velada en la que terminamos de guías de turistas de una canadiense colmeca en la Zona Rosa una noche de lunes, pero esa es otra historia). Desde que conocí al abogado corredor, no he ido a hacer ejercicio a Chapultepec después del trabajo. Hoy lo haré. Quién sabe si me lo encuentre. Pero si sí, y si me pregunta que qué pedo con mi vida, seguramente le diré alguna mentirota, como la de que "conocí a alguien que me movió el tapete" (bueno fuera). Ahi me tienen: yo, un mentecato granuja más.